Gosto dessa psicodelia de rua -
organizada,
dessa quase doença tratada,
desses trejeitos sem jeito,
desses desejos vorazes,
desses traços capazes,
desse 'fito e não deito'.
Onde paramos o carro?
Onde estacionamos os lábios?
e se eu escrevesse mil versos talvez desconexos, sem 'mi' nem por quê?!
Perdi datas e conteúdo
e nessa reviravolta de mundo
estamos pagando pra crer.
Os fonemas parecem poemas - é só analisar as rimas que não precedem,
aquelas que perecem de dentro de mim.
21/01/2014
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